脸色发绿的布洛尔见到散落满地的肢体，胃里翻卷的感觉让酸水涌到喉咙口，扶着墙把自己昨晚的晚餐都吐了出来，而另外一边站在那里的托卡列夫脸上不知何时浮现出了一张铁黑色的棱形面具。

面具下的人饶有兴趣地欣赏着布洛尔呕吐时身体的蜷缩，喉咙口喉结的滑动，面部肌肉的绷紧，似乎是某种正在品鉴行为艺术的批评家。

“哈。不怎么得体和优雅,是不是，尊敬的先生？”

一个年轻，而带着刻意卖弄的多音节发音的声音从面具后传出。那种做作的腔调，布洛尔之前也曾经在谁那里听到过。

“你是舞会上那个爱伦·坡？”

他毫不犹豫地抽出自己那柄铁黑色的手枪，用枪口对准了面前的人。

“名字只不过是一个代号。我们叫做蔷薇的那种花，换一个名字,也同样芬芳。”

像摘取一串葡萄那样，坡先生从垂下的眼球串中摘下一颗，在他镶金手套之间，那团血肉怒放成精雕细琢的玫瑰花，每一瓣花瓣都翕动着，仿佛还有着生命。

布洛尔本想第一时间开枪，但他的眼神不知道怎么样，始终无法对焦，他的注意力不断地从面前的人身上移开又靠拢，无法精准地瞄准他。

“我无意加害于你。如果想妨害你的生命，我们有的是机会，不是吗？”

在不经意间，两者的距离进一步靠近了。

坡随手推开对方的枪管，而布洛尔的口袋一阵蠕动，放在他口袋里的粘土人偶溶解成一只只微小的粘土飞蛾，它们拍打着雕花镂空的翅膀，成片地涌出口袋。

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