脱下黑礼服交给仆人，换上厚重风衣的布洛尔转身离开舞会，他知道自己负责的那部分已经快要结束，接下来的事情，就是那魔女要做的了。

冷风和刀子一样刮着他的脸，让双眼不得不眯起。

即便如此，很快也有白色冰霜冻在他的眉毛和鬓角之间，仿佛他一夜老了几十岁。

喉咙间的干燥和肺部的收缩感让他自然地取出一根香烟，用手挡住铺面而来的风，护住自己打火机的火苗，擦燃了香烟顶端的布洛尔用手护着烟头，缓慢地吞吐着烟雾。

他起初很讨厌这种感觉，但也已经习惯。

为了应酬不同的人，他的口袋里装满了细烟，卷烟，香烟，雪茄和拜朗土烟，他知道大人物们的口味偏好和习惯，永远能正确地做出选择。

这感觉并不好。

对香烟的依赖始终在提醒他，不是他改变了社交圈，而是他正在被社交风格塑造成理应有的完美模样。而本心，则似乎越来越遥远了。

从口袋里取出唯一一片没有被烧掉的信，那句“爱你的”让他眉眼和缓，暖流也从心底涌起。

他不在乎事实是什么样了，重点只在于此事成功之后，一切都会逐渐好起来。

布洛尔笃定着这一点，吐出口中浓厚的一抹灰烟，把半截烟头丢进白雪上，掸掉肩头和帽檐上堆积的雪，自己扯开马车的门，跃进其中。

马车吱嘎作响，跑过堆满雪花的街头，坐在窗边的厄兰兹看着逐渐远去的马车，看着地上两条黑色的车辙印被雪花覆盖，又转头回到自己的桌前。

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